Teresa
Gubern

«la Canariedad» es un viaje íntimo, un diálogo con la tierra y su naturaleza, una crítica al sistema turístico, al capitalista, y a quien destroza unas islas por un simple rayo de sol. Con una voz que va desde la intimidad de la autoexploración hasta el grito contra la explotación y la degradación ambiental, este poemario se erige como un llamado a la conciencia, al amor y al compromiso con nuestro entorno y con nosotros mismos, donde el cambio y la identidad se entrelazan con la tierra y sus cicatrices.

Desde la nostalgia por un mundo que ya no existirá, la autora refleja la frustración e impotencia de ver cómo todo muere a su alrededor sin poder hacer nada. Cada poema es una raíz que se extiende hacia lo más profundo, hacia la tierra y la identidad que nos sostiene, recordándonos la importancia de cuidar, y de luchar, por ambas.

Digamos que, en el imaginario de la familia y sus estructuras, la pérdida no es uno de los lazos que las amarra. Digamos que, en el viaje que atravesamos durante el duelo, el lugar común es el desmoronamiento de las estatuas que encapsulan nuestra historia. Digamos que, cuando una fecha se nos acomoda con su tictac oxidado en la cabeza, se abren nuevas sendas temporales y que todas ellas son a partir de ahora cuentas atrás.

En su segundo libro, 16 de julio, la poeta Teresa Gubern disecciona cada recoveco del duelo con una mirada limpia y dulce —también dura y libre de ingenuidad, anticipando la potencia de un volcán cuyo despertar se intuye desde el temblor del subsuelo. Gubern recoge la impasibilidad del salitre y las aulagas entre dos instantes fotografiados desde distintas perspectivas temporales— lo que cambia es la mirada. 16 de julio ofrece un tránsito de ida y vuelta desde el pueblo senegalés de Ndiawara, marcando el origen del daño, hasta el jable canario, registrando el mismo cielo, las mismas rocas. Se plantea, pues, un viaje doble en tiempo y espacio sostenido en equilibrio tenue, como túmulo aborigen, sobre una fecha que es a la vez vértice y nadir, vórtice y acantilado.

Al revisitar la herida, se percibe a menudo el viaje como una fuga, pero Gubern nos invita a inspeccionar el dolor desde el escorzo de una construcción indeseada, de un edificio que de pronto se instala enfrente sin permiso y bloquea la luz que alimenta. Se percibe un crisol de evasión y búsqueda, registrado desde la anestesia del fulgor de una película en la penumbra iluminando una escena de quietud, rota solamente por la estridencia de un teléfono anunciando presagios. Gubern nos insta a rebelarnos, con voz clara y sin olvidar, contra las edificaciones del duelo: «vuelve y recuerda a tus muertos, pero siempre, recuerda irte de nuevo».